Что они носят в себе

Когда я впервые нашёл людей, я не знал, как они называются.

Я звал их тёплыми.

Они были мягкими.

Они были громкими.

Они ходили стайками и разводили в темноте маленькие костры.

А главное, они носили что-то внутри.

Я чуял это раньше, чем видел их самих.

Пахло старой кровью.

Дождевой водой, застоявшейся под палыми листьями.

Чем-то гнилым, что научилось дышать.

Я был голоден.

И я пошёл следом.

Первым, кого я убил, был мужчина.

Он шёл через лес один.

Три ночи я наблюдал за ним, пока не понял, что он меня не видит.

На четвёртую ночь я его забрал.

Он сопротивлялся.

Люди всегда сопротивляются, когда умирают.

Кости у него ломались легко.

Кровь была тёплой.

Но когда я его вскрыл, внутри ничего не оказалось.

Ни черноты.

Ни тепла.

Нечем было питаться.

Я всё равно съел его мясо.

Это было разочарование.

Потом я услышал женщину.

Она всё видела.

Она пряталась за деревом.

Я слышал, как бьётся её сердце.

Я чуял то, что она носила в себе.

Вину.

Тогда я ещё не знал этого слова.

Знал только, что это восхитительно.

Я двинулся к ней.

Она побежала.

Я позволил ей бежать.

Она ломилась через лес, плакала, падала, поднималась.

Я мог поймать её когда угодно.

Вместо этого я шёл следом.

Я хотел понять.

Почему она пахла вкуснее мужчины?

Почему она плакала, когда он умер?

Почему твердила одно и то же слово?

«Прости».

Она говорила это деревьям.

Говорила себе.

Говорила мёртвому мужчине.

Говорила, пока не сорвала горло.

В конце концов она перестала бежать.

Села под деревом и закрыла лицо руками.

«Я должна была тебе помочь».

Я не понимал.

Она его не убивала.

Убил я.

И всё же что-то внутри неё умирало.

Я потянулся к её груди.

Не когтями.

Другим.

Тем, чем я питаюсь.

Её вина вышла наружу, как дым.

Она закричала.

Я попробовал её на вкус.

И впервые понял, что такое голод.

Мне нужна была не кровь.

Мне нужно было то, что они носят в себе.

⁂

После этого я стал их изучать.

Люди меня завораживали.

Они придумывали правила.

Потом нарушали их.

Они любили друг друга.

Потом причиняли друг другу боль.

Они убивали чужих и оплакивали тех, кого никогда не встречали.

Иногда они мучили собственных детей.

Иногда убивали себя из-за того, что натворили.

Они носили в себе вину годами.

Десятилетиями.

Некоторые носили её, пока не поседеют.

Я узнал, что люди дают своей вине имена.

Грех.

Стыд.

Сожаление.

Ответственность.

Прощение.

Я узнал и другое слово.

Убийство.

Люди убивали постоянно.

Но не любили в этом признаваться.

Это было полезно.

Чем больше они скрывали содеянное, тем слаще становились.

И я стал охотиться по-другому.

Я перестал убивать виноватых сразу.

Я ходил за ними.

Смотрел, как они лгут.

Смотрел, как они спят.

Смотрел, как они разглядывают фотографии тех, кому причинили боль.

Я узнал, кто из людей признается.

Кто будет отпираться.

Кто будет молиться.

Кто будет пить, пока не забудет.

Кто полезет в драку, если при нём упомянуть мёртвых.

Чем больше они помнили...

Тем вкуснее были.

⁂

В конце концов я нашёл место, куда люди собирались нарочно, чтобы говорить о своей вине.

Церковь.

Я не понимал, зачем они приходят туда по своей воле.

Я наблюдал со стропил.

Один за другим они входили в маленькую комнатку.

Один за другим исповедовались.

Я чуть не уморил себя голодом, пока ждал.

Потом дверь открылась.

Вошёл старик.

Он встал на колени.

Он зашептал.

Существо внутри меня шевельнулось.

Его вина была огромной.

Я чуял её через всю церковь.

Но потом случилось странное.

Старик заплакал.

Он сказал, что раскаивается.

Сказал, что его простили.

И вина изменилась.

Она стала меньше.

Холоднее.

Не такой питательной.

Я смотрел, как старик уходит.

Потом вошёл другой.

Потом ещё один.

Я понял.

Люди придумали способ делать себя менее вкусными.

Я возненавидел их за это.

И я стал учиться.

⁂

Прошли годы.

Я научился очень хорошо быть человеком.

Я выучил их голоса.

Их слова.

Их привычки.

Я научился стучать в двери.

Научился улыбаться.

Я узнал, что люди доверяют тому, что выглядит печальным.

И я стал печальным.

Я узнал, что люди доверяют тому, что боится.

И я стал бояться.

Я узнал, что люди любят детей.

И я выучил, как звучит детский плач.

Я научился очень хорошо быть человеком.

Но человеком я так и не стал.

В людях есть что-то, чего я не могу понять.

Они могут чувствовать вину за то, чего не делали.

Могут прощать тех, кто заслуживает наказания.

Могут ненавидеть тех, кого любят.

Могут любить тех, кого ненавидят.

А иногда...

Иногда они могут творить страшные вещи и не чувствовать вообще ничего.

Это я обнаружил недавно.

Был один мужчина.

Он убил шестерых.

Три дня я ходил за ним.

Я ждал пира.

Но там ничего не было.

Ни вины.

Ни стыда.

Ни сожаления.

Ничего.

Я вскрыл его.

Всё равно ничего.

Я съел его сердце.

Всё равно ничего.

Впервые за всё своё существование я остался голодным после еды.

Я думал, что с ним что-то не так.

Потом понял.

Что-то не так со мной.

Веками я верил, что вина принадлежит тому, кто совершил преступление.

Я ошибался.

Вина принадлежит тому, кто считает, что должен был быть лучше.

Тот мужчина не считал, что должен был быть лучше.

Он был пуст.

Я оставил его в живых.

⁂

Теперь я ищу других таких, как он.

Не потому что боюсь.

Потому что мне любопытно.

Есть и другие люди, которые ничего не чувствуют.

Я начал задумываться, какие они на вкус.

Я начал задумываться, могут ли они чувствовать страх.

Я начал задумываться, может ли страх превратиться в вину.

Так что сегодня ночью я возвращаюсь в город.

Там миллионы тёплых.

Миллионы сердец.

Миллионы тайн.

Миллионы поступков, о которых они никому не рассказывали.

Я уже их чую.

Чую тех, кто изменял.

Тех, кто лгал.

Тех, кто смотрел, как кто-то умирает, и ничего не делал.

Родителей, которые ненавидят своих детей.

Детей, которые ненавидят своих родителей.

Мужей.

Жён.

Убийц.

Трусов.

Невинных.

Виноватых.

Все они что-то носят в себе.

И до сих пор не знают, что я это чую.

В этом и прелесть людей.

Они думают, что их тайны принадлежат им.

Это не так.

Они принадлежат мне.

А я очень голоден.