Мне пришлось переехать за один день

Вчера был странный день, такой странный, что мне пришлось переехать в новое место всего за один день. Вот что вчера случилось.

Я брожу по гостиной, и взгляд падает на книгу на полке, которую я не помню, чтобы туда ставила. Странно, это папа её сюда поставил?

Я открыла книгу, чтобы рассмотреть: слова казались незнакомыми, но не чужими. Может, я взяла её в книжном на прошлых выходных? Только уголки потрёпанные, будто кто-то нервно отщипывал от них кусочки. На первой странице рукописная записка, изящные, красивые буквы: «Любимому. Прощай». Мама? Это она написала? Папе?

Глаза наполняются слезами. Мама умерла неделю назад.

Она упала с лестницы, по крайней мере, так мне сказали. Меня не было дома, когда это случилось.

Я машинально пролистала страницы, и взгляд зацепился за глянцевый листок, аккуратно вложенный между пожелтевшими страницами книги.

Я вытащила его. Фотография… это я, стою между мамой и папой в гостиной и улыбаюсь в камеру. Я смотрю на снимок. Старые добрые времена. В горле поднимается всхлип. Боже, как я по ней скучаю. Я трясу головой, чтобы прогнать мысли, и уже собираюсь положить снимок обратно, как вдруг машинально перелистываю ещё несколько страниц и вижу, что между ними торчит белый конверт. Я открываю его и нахожу пачку денег, новенькие сотенные, штук семь.

Сердце начинает колотиться. Почему в книге с нашей последней семейной фотографией спрятана пачка денег? Что-то здесь не так.

Бум.

Звук такой громкий, что я вздрагиваю всем телом и разом настораживаюсь, адреналин бежит по каждой крошечной жилке. Я кладу книгу на маленький журнальный столик у полки и на цыпочках иду туда, откуда донёсся удар, к двери в гараж.

Не знаю, откуда у меня взялся нож, но он взялся, и я подошла к гаражу.

Я подхожу к двери гаража и медленно её открываю, готовая пырнуть любого, кто там окажется. Никого. Даже кошки нет, на которую можно было бы всё свалить, только жуткая тишина. Окно заперто изнутри, вторая дверь тоже. Я крепче сжимаю нож и продолжаю озираться, но ничего. Пусто. Одна.

Изо рта вырывается выдох. Не знаю, облегчение это или растерянность, но я разворачиваюсь, чтобы вернуться в дом, и то и дело оглядываюсь, пока не закрываю за собой дверь.

Я возвращаюсь в гостиную и замечаю ещё одну странность. Книга пропала.

Ещё один удар. На этот раз из кладовки.

Чёрт, в доме кто-то есть.

Я бегу в спальню и, как только оказываюсь внутри, запираю дверь. Папа? Надо ему позвонить. Краем глаза замечаю что-то под кроватью. Небольшую картонную коробку, вроде посылки. Господи! Какая тяжёлая.

Я открываю её и нахожу стопку писем, все маминым почерком. Целую кучу писем, которые кажутся знакомыми и в то же время будто читаю их впервые. Все маминым почерком, и в них она пишет, как сильно меня любит и как ей страшно, и просит прощения за то, что оставляет меня одну с папой.

Но она не уходила. Она упала.

Чернила на этих письмах размазаны. Что-то в них знакомое. Когда я их сюда положила? Я их уже читала?

ЗАТКНИСЬ!!

Я кричу непонятно кому. Как шумно. В голове так шумно, что больно. Я слышу шарканье снаружи, в гостиной, опять.

Там точно кто-то есть. Мне страшно. Не знаю, что сейчас громче: стук моего сердца или скрип деревянного пола за дверью.

Скрип звучит осторожно, почти нарочно. Я хватаю нож, который отложила, когда вошла в спальню, и маленькими шажками иду к двери, напоследок оглянувшись на письма на кровати, когда открываю её.

Дверь распахивается в одно мгновение, и в лицо мне бьёт поток воздуха, будто кто-то проносится передо мной, слишком быстро. Я зажмуриваюсь и замахиваюсь ножом. Он во что-то попадает, едва-едва.

Мне слишком страшно открыть глаза, и я снова и снова тычу ножом вперёд.

В голове вспыхивает красным.

Похоже, удар забрал все мои силы, тело становится тяжёлым, деревянным. Меня охватывает ужас. Я пытаюсь, но не могу выдернуть нож, и что-то в его тяжести до жути знакомо. Меня окутывает жуткая тишина, и я медленно открываю глаза.

Никого. Никакого движения. Никаких звуков.

Но на ноже кровь. Он застрял в деревянной раме. Кровь всё это время была на нём?

Взгляд обходит всю гостиную. Вдруг к горлу подступает содержимое желудка. Лоб покрывается крупными каплями пота. Лёгкие горят, будто я дышу под водой. Глаза слезятся, во рту вкус желчи. Я бросаюсь к ближайшей раковине, на кухне, и меня выворачивает.

Прополоскать. Сплюнуть. Я всё полощу рот, чтобы избавиться от привкуса, и тут через окно слышу далёкий пронзительный звук. Сирены, синие и красные огни, всё громче и громче. Я вижу в окне своё отражение. Красное. Брызги по всему лицу.

Я лихорадочно их стираю. Кровь. У меня на лице кровь. Наверное, я порезалась ножом. Мой взгляд падает на нож на кухонной стойке, на нём та же красная кровь.

Но мне ведь не больно.

Я иду в кладовку через кухню. Мне нужна аптечка. Дверь открывается со щелчком, и в нос бьёт резкий запах. Гнилой, прогорклый, со сладковатой ноткой, которая его почему-то скрашивает. Не понимаю, почему людям этот запах так противен. Я какое-то время смотрю на его источник, а потом зову.

Папа?

Он не шевелится, лежит на холодном полу неподвижно, как камень. Рядом с ним раскрытая мамина книга, вся в красном, посреди комнаты фотография, на ней большое пятно, которое закрывает все лица. А вот конверта нет. Я поднимаю фотографию, «вот ты где», и стираю рукавом красную жидкость. Я прохожу мимо папы к аптечке.

В гостиной я села на диван и стала обрабатывать себя, а пронзительный звук за окном становился всё ближе и ближе.

Бум. Опять.

Я снова хватаю нож и иду к двери.

Дальше я ничего не помню. Ни боли, ни звуков, только на запястьях у меня красные следы. Я пырнула того, кто пытался вломиться? Он на меня напал?

Сейчас я сижу в своей новой комнате. Люди здесь милые, только почему-то любят ходить в белом. Они знают, как меня зовут. Я приехала сюда вчера, после того как кто-то вломился ко мне домой. Сегодня утром я подралась с одним из них, когда он сказал, что прошли недели.

С тех пор они говорят меньше, только когда спрашивают про папу или маму. Они не поднимают голов и весь день что-то строчат в своих крошечных блокнотах. Скукота