Шёпот из старой шахты

Прошлой весной умер мой дядя, и мне досталась его глухая хижина. Он был затворником, и, честно говоря, я его почти не знал. Сама хижина... скажем мягко, простовата. Представьте сомнительную сантехнику и отчётливый запах сырой земли. Но больше всего моё внимание привлекла старая шахта метрах в девяноста за участком. Её, судя по всему, заколотили досками несколько десятилетий назад. Дядя Элайас всегда был насчёт неё суеверен и, стоило о ней зайти разговору, бормотал что-то про «голоса» и «невезение».

На прошлой неделе прошла буря, и большой кусок фанеры, закрывавшей шахту, сорвало. Любопытство, которое дядя, наверное, презирал бы, взяло верх. Вооружившись фонариком и изрядной долей тревоги, я подошёл ближе. Отверстие было тёмным, оттуда тянуло затхлым холодным воздухом. Когда я посветил вниз, я это услышал. Тихое, почти мелодичное гудение. Это был не ветер. Не скрип старой хижины. Это было похоже на... пение.

Сначала я решил, что это буря шутит шутки с моим слухом, но когда я прислушался, мелодия стала отчётливее. Она была печальной, даже красивой, но пронизанной глубокой скорбью. Казалось, ей много веков. А потом вместе с гудением я услышал шёпот. Слов разобрать было нельзя, но это был отчётливый низкий ропот, который будто шёл из глубины земли. В нём не было угрозы, скорее он был похож на скорбный разговор. Я простоял там добрых полчаса, слушая, а сердце колотилось. Никогда ещё я не чувствовал себя таким одиноким и при этом таким пристально рассматриваемым.

Следующие несколько ночей были тяжёлыми. Сон почти не спасал. Я просыпался в холодном поту, а гудение и шёпот отдавались у меня в голове. Краем глаза я начал замечать всякое: мимолётные тени, которые плясали на границе зрения. Лес вокруг хижины, казавшийся таким мирным, теперь будто следил за мной. Я пытался убедить себя, что это просто одиночество и моё буйное воображение, но звуки не прекращались и всегда были сильнее всего, когда я был рядом с шахтой.

Вчера я совершил ошибку. Я решил вернуться. На этот раз я взял с собой моток верёвки и каску. Я спустился метров на шесть. Воздух стал тяжелее, холоднее. Гудение теперь было гораздо громче, а шёпот будто касался моей кожи. Как будто я оказался в огромной пустоте, полной скорбящих призраков. А потом, водя лучом фонарика, я их увидел. Высеченные в сырых каменных стенах, сотни, а может, тысячи. Это были не слова и не знакомые мне символы. Они были похожи на искажённые лица, плачущие, кричащие, с разинутыми ртами. И пока я на них смотрел, один из голосов стал отчётливым. Одно-единственное слово, повторяемое снова и снова: «Потерян».

Я вскарабкался обратно по верёвке, стерев ладони в кровь, а в голове всё плыло. Я не знаю, от чего прятался мой дядя и от чего пытался нас защитить. Знаю только, что больше не могу здесь оставаться. Шахта зовёт меня, и мне страшно подумать, что будет, если я не отвечу.