Начать нужно с признания: я понимаю, как это звучит.
Я прекрасно знаю, как звучит, когда кто-то пишет в интернете, что обнаружил секретный этаж в своём доме, что хозяин что-то скрывает, или что в стенах кто-то живёт.
Полгода назад я бы над этим посмеялся. Теперь не смеюсь, потому что дошёл до точки, где просто не знаю, что ещё делать.
И потому что прошлой ночью кто-то постучал в мою дверь моим же собственным голосом.
Я живу один в двенадцатиэтажном доме в городе, который называть не буду.
Дом старый, но не то чтобы очень — лет сорок. Его отремонтировали за пару лет до того, как я въехал, и снаружи он выглядит совершенно обычно: бетон, узкие балконы, стеклянные двери на входе, парковка под зданием.
Там два лифта.
Оба ходят от подвала до двенадцатого этажа.
(Я это знаю, потому что живу здесь почти три года.)
Никакого тринадцатого этажа, четырнадцатого или какого-то скрытого этажа не существует.
По крайней мере, не должно было существовать.
Началось всё с лифта.
Примерно полгода назад я поздно возвращался домой с работы, было около 23:40.
Зашёл в лифт на первом этаже, нажал 8, двери закрылись.
Лифт начал подниматься.
Потом он остановился на десятом — я на десятый не нажимал. Двери открылись.
Там никого не было.
Я подождал пару секунд, думая, что кто-то войдёт. Никто не вошёл.
Тогда я снова нажал 8. Двери закрылись. Лифт поехал.
Потом сменилось табло.
Вместо «10» на нём высветилось «10.5»... Я даже рассмеялся, решив, что это какой-то электрический глюк.
Потом лифт остановился.
Двери открылись, снаружи был коридор.
Выглядел он точь-в-точь как коридор на моём этаже.
Тот же бежевый ковролин. Те же желтоватые настенные светильники. Те же маленькие латунные номера квартир.
Вот только что-то с ним было не так.
Коридор был намного длиннее.
Я видел двери, тянущиеся вдаль — штук двадцать, а то и тридцать.
В нашем доме на этаже столько квартир не бывает.
Я просто стоял и смотрел.
Потом заметил ковролин.
Он был мокрым.
Не насквозь.
Ровно настолько влажным, чтобы блестеть в свете ламп.
Помню, подумал: странно.
Потом я услышал шаги.
Босые ноги. Медленные шаги. Приближающиеся к лифту откуда-то из глубины коридора.
Я ударил по кнопке закрытия дверей.
Ничего не произошло.
Шаги стали ближе. Я нажал ещё раз. По-прежнему ничего.
Потом я услышал чей-то шёпот:
«Подожди».
Не знаю почему, но это слово напугало меня больше всего остального.
Я нажал кнопку первого этажа. Двери наконец закрылись, и лифт пошёл вниз.
Дома я проверил запись с камер через приложение жильцов дома.
Камера в лифте показывала, как я захожу один.
Показывала, как лифт останавливается на десятом.
Показывала, как открываются двери.
Потом запись перескочила почти на девять минут вперёд.
Я всё ещё стоял внутри лифта с закрытыми дверями.
Никакой записи коридора не было.
Я решил, что это глюк камеры, и забыл об этом — до тех пор, пока три недели спустя...
Я вернулся домой и обнаружил у своей двери конверт. Без марки, без адреса. Только номер моей квартиры, написанный от руки.
Я его открыл.
Внутри была фотография.
Снимок моей входной двери, сделанный из коридора.
Странность была в том, что фотография была сделана с противоположной стороны.
Коридор на снимке был намного длиннее моего.
А под фотографией кто-то написал:
ТЫ ВЫШЕЛ СЛИШКОМ РАНО.
Я её выбросил.
На следующее утро она снова лежала у моей двери. Та же фотография. Тот же почерк.
Но на обороте появилась новая надпись.
В СЛЕДУЮЩИЙ РАЗ ОСТАВАЙСЯ ВНУТРИ.
Я позвонил управляющей.
Она посмотрела на меня так, будто я отнимаю у неё время.
Я показал ей фотографию.
Она очень притихла.
Потом спросила: «Откуда это у вас?»
Я рассказал.
Она забрала у меня фотографию. Удивлённой она не выглядела. Она выглядела испуганной. Потом вернула снимок обратно.
«Не пользуйтесь лифтом после полуночи», — сказала она.
Я рассмеялся, решив, что она шутит. Она не шутила. Я спросил почему.
Она только сказала: «Ходите по лестнице». И ушла.
Тогда я впервые всерьёз задумался о переезде.
Но переезд стоит денег, и я убедил себя, что происходящее меня не касается... Я ошибался. Очень сильно ошибался.
Лифт начал каждую ночь останавливаться на 10.5.
Я перестал им пользоваться. Ходил по лестнице.
Почти две недели ничего не происходило.
Потом, однажды ночью, я услышал стук. Три раза.
Из глубины моей же квартиры. Я сидел на диване и смотрел телевизор, когда это случилось.
Тук. Тук. Тук.
Я выключил звук и проверил входную дверь.
Там никого не было.
Проверил ванную. Ничего. Спальню. Ничего. Кухню. Ничего.
Потом стук повторился.
Три удара.
На этот раз из шкафа в спальне.
Я простоял так почти минуту. Не стал его открывать. В конце концов лёг спать.
На следующее утро на полу спальни были грязные следы.
Они начинались у шкафа и заканчивались у кровати.
Следов в обратную сторону не было.
Я вызвал полицию.
Они ничего не нашли.
Ни взломанных замков, ни следов проникновения, ничего, что говорило бы о постороннем в квартире.
Офицер посоветовал установить камеру.
Так я и сделал.
Одну направил на дверь спальни, другую — на входную дверь.
Ещё купил дешёвый датчик движения и поставил в коридоре.
Три ночи ничего не происходило.
На четвёртую ночь камера в спальне зафиксировала движение в 3:12 ночи.
Я проснулся и проверил телефон. Камера показывала спальню. Там никого не было.
Потом сработал датчик движения.
Я посмотрел в сторону коридора. Ничего. Камера в спальне снова зафиксировала движение.
На этот раз я открыл трансляцию. В моей спальне стоял человек.
Я едва не закричал.
Он стоял прямо у меня за спиной.
Я обернулся.
Никого. Я снова посмотрел на телефон. Фигура всё ещё была там.
Высокий, чрезвычайно худой, в тёмной одежде.
Лица было не видно — он стоял спиной к камере.
Я медленно двинулся к двери спальни.
Фигура на камере не двигалась. Я шагнул в коридор. По-прежнему ничего. Снова посмотрел на камеру.
Фигура развернулась.
Теперь было видно лицо.
Это был я.
Не кто-то похожий на меня.
Я. То же лицо.
Те же волосы. Тот же шрам на подбородке. Та же футболка, что на мне. Но человек на экране улыбался.
Я не улыбался.
Потом фигура поднесла палец к губам.
И трансляция погасла.
В ту ночь я не спал.
В семь утра я проверил запись с камеры.
Записи того, как кто-то заходит в квартиру, не было. Запись просто показывала пустую спальню.
За исключением одного кадра. Всего одного кадра.
В 3:17 ночи.
Фигура стояла у моей кровати.
И смотрела прямо в камеру.
А на стене позади неё, будто выведенные мокрой грязью, были четыре цифры:
10.5
Я снова связался с управляющей.
На этот раз она пригласила меня к себе в кабинет. Заперла дверь.
Потом рассказала мне то, что я предпочёл бы никогда не слышать.
До ремонта в доме было тринадцать этажей.
Я спросил, почему сейчас их только двенадцать.
Она сказала, что тринадцатый этаж замуровали.
Я спросил почему.
Она не стала рассказывать.
Я спросил, что там случилось.
Она сказала: «Люди пропадали». Я решил, что речь о жильцах.
Она покачала головой. «Сотрудники».
Работники техобслуживания, охранники, подрядчики.
Люди, которые поднимались наверх и никогда не возвращались.
В итоге городские власти распорядились закрыть этаж.
Во время ремонта кнопку тринадцатого этажа в лифте убрали и изменили планы здания.
Официально этого этажа больше не существовало, но иногда лифт всё равно туда попадал.
Она называла его «половинным этажом».
Я спросил почему. Она ответила: «Потому что так его называли старые работники техобслуживания». Я спросил, что там находится.
Она посмотрела на меня. Потом сказала: «Комнаты». Я ждал продолжения.
Она продолжила: «Комнаты, которых там быть не должно».
Я рассмеялся. Она — нет. И рассказала мне самую тревожную историю, что я вообще слышал.
Много лет назад работник техобслуживания по имени Дэниел застрял в лифте после полуночи.
Лифт остановился на замурованном этаже.
Он вышел.
Камеры наблюдения показали, как он идёт по коридору.
Потом он пропал.
Три дня спустя он позвонил управляющему домом.
Из своей же квартиры.
Управляющий примчался туда.
Дэниел сидел у себя в гостиной.
Вот только Дэниел числился пропавшим три дня.
Его квартира всё это время была пуста.
Никаких следов взлома.
Никаких объяснений.
Когда его спросили, где он был, он не отвечал.
Он только повторял: «Под этим зданием есть ещё одно».
Потом покончил с собой.
Подробностей я не спрашивал.
Не хотел их знать.
Я спросил управляющую, зачем она мне всё это рассказывает.
Она сказала: «Потому что фотографии снова начали появляться».
Я сразу понял, о чём она.
Она открыла ящик стола — внутри лежали десятки фотографий.
Все — двери квартир.
Некоторые старые. Некоторые свежие. Разные жильцы, разные годы.
Но на каждой был снят тот же самый невозможный коридор.
Она сказала, что их собирают уже десятилетиями.
Потом показала мне одну.
Это была моя квартира.
Моя дверь. Снятая из коридора. Но эта фотография отличалась от прочих.
Дверь моей квартиры была открыта.
А внутри была тёмная комната, и в дверном проёме кто-то стоял.
Лица было не разглядеть.
Но я знал, кто это. Я сам.
Я спросил, что мне теперь делать.
Она сказала: «Переезжайте». Так я и поступил. Или попытался.
В ту же ночь я собрал вещи и заночевал в отеле.
На следующее утро вернулся за остальными вещами.
Дверь моей квартиры была открыта.
А я точно помнил, что запер её.
Внутри всё было точно там, где я оставил.
За одним исключением.
Шкаф в спальне был открыт.
Оттуда я ничего не собирал.
Я подошёл ближе.
Изнутри шёл запах.
Мокрого бетона. Как в подвале после дождя.
Я заглянул внутрь. Шкаф был пуст.
Но в глубине была дверь.
Дверь, которой раньше там никогда не было.
Мне следовало уйти.
Вместо этого я её открыл.
Внутри была лестница вниз; я спустился по ней и долго стоял на месте.
Потом снизу донёсся звук.
Мой голос.
«Есть кто?»
Я захлопнул дверь, побежал со всех ног и больше туда не возвращался.
Я переехал в другую квартиру на другом конце города.
Почти два месяца ничего не происходило.
Я уже начал верить, что сумел вырваться, но вчера мне пришло письмо.
Без отправителя. Без темы. Одно вложение.
Фотография — дверь моей новой квартиры.
Снятая изнутри моей новой квартиры.
Был виден коридор снаружи.
А в нижнем углу фотографии стояла отметка времени.
3:17 ночи.
В это время меня даже не было дома.
Потом я заметил надпись на обороте.
Три слова. ТЫ ПОДНЯЛСЯ ВЫШЕ.
Я не понимал, что это значит, и серьёзно не хотел этого знать.
Но сегодня вечером я проверил лифт в своём новом доме.
В нём двенадцать этажей.
Я живу на восьмом.
Кнопки лифта идут по порядку. А под ними — крошечный пустой промежуток.
Раньше я его никогда не замечал.
Сегодня, когда я нажал 8, лифт остановился.
Табло сменилось. Там значилось не «8».
Там значилось «10.5».
Двери открылись. Там был тот коридор. Длинный коридор. Мокрый ковролин. Бесконечные двери.
А в самом конце — дверь с номером моей квартиры.
Я не вышел. Не смог.
В дальнем конце кто-то стоял. Я едва мог его разглядеть.
Потом он двинулся ко мне. Босые ноги. Медленные шаги.
И когда он подошёл достаточно близко, чтобы разглядеть лицо, я кое-что понял.
Это был не я.
Это была управляющая из моего старого дома.
Она выглядела насмерть перепуганной.
Она прижала ладони к дверям лифта.
И прошептала: «Не дай ему тебя увидеть».
Потом что-то позади неё схватило её.
Она исчезла, утянутая назад, в темноту.
Двери лифта закрылись.
Я не двигался и не дышал.
Я смотрел, как отсчитывает табло.
10.5
Когда лифт дошёл до моего этажа, я побежал к своей квартире.
Дверь была заперта.
Всё было как обычно.
Кроме одного — на полу лежала фотография.
Я её не трогал.
Смотрю на неё прямо сейчас.
Это снимок лифта.
Двери открыты.
Я стою внутри.
А позади меня, отражённый в металлической стене лифта, стоит кто-то ещё.
Мужчина. Очень худой. Улыбающийся. Стоящий прямо у меня за плечом.
Лица толком не разглядеть.
Но я узнаю его футболку.
Это та же футболка, что была на мне в ту ночь, когда я впервые увидел коридор.
А это невозможно.
Потому что эта футболка сейчас висит у меня в шкафу.
Сегодня я не буду спать.
Сижу на полу при всех включённых лампах. А минут пять назад услышал три стука.
Не во входную дверь. Не из коридора.
Они донеслись изнутри стены за моей кроватью.
Три медленных стука. Потом пауза. Потом ещё три.
А теперь из стены доносится шёпот.
Это мой голос.
Он говорит: «Выпусти меня».
Кажется, та штука в лифте пыталась не попасть внутрь.
Кажется, она пыталась выбраться наружу.
И, кажется, я мог принести её с собой...
Автор: User_333_666_999
Источник: There's a floor in my apartment..