Я сижу в кресле и жду, когда через несколько часов закончится смена. Ночные смены я не люблю, но работа есть работа. Сегодня было несколько звонков от подростков, которые ведут себя как подростки, и от взрослых, которые ведут себя так, будто всё ещё подростки; ничего необычного для двух часов ночи. Звонит телефон, и я вздрагиваю. Закатываю глаза, решив, что это опять те хулиганы, которые курят траву наверху, на кладбище.
— 911, по какому адресу экстренный случай? — говорю я.
— Пожалуйста, помогите, — говорит хриплый голос.
По спине у меня пробегает ледяной разряд, волоски на руках встают дыбом ещё до того, как я понимаю слова.
— Что у вас случилось, сэр? — говорю я.
— Жена ударила меня ножом в спину, и я не могу пошевелиться, — говорит он.
Тут я замечаю, что на фоне мучительно плачет младенец, и сердце у меня уходит в пятки.
— Сэр, назовите адрес, чтобы я как можно скорее отправила помощь.
— Уэст-Ньюбери-стрит, дом 336.
Включается рефлекс, я вбиваю координаты и за считаные секунды отправляю полицию и скорую. Но руки зависают над клавишами и дрожат. Голос этого человека не уходит из уха, у меня перехватывает дыхание. Он слишком ровный, слишком пустой, за словами какая-то нечеловеческая пустота.
— Хорошо, сэр, расскажите, что случилось. Вы сказали, жена ударила вас ножом?
— Да, ударила в спину, теперь я почти не могу двигаться. Пришлось звонить через голосового помощника. Она перерезала себе горло и истекла кровью у меня на глазах; хорошо хоть, ребёнку ничего не сделала. Он ничего не ел. Я не сразу смог позвонить. Пожалуйста, скорее.
— Помощь уже едет. Не волнуйтесь, ребёнок в безопасном месте?
— Да, в кроватке.
Связь то пропадает, то появляется, идут помехи, и его голос звучит холодно и издалека.
— Как вас зовут, сэр?
— Дэвид.
Голос такой хриплый, что инстинкты велят мне держаться подальше.
— Хорошо, Дэвид. Почему ваша жена это сделала?
— У нас недавно родился ребёнок. Несколько недель назад у неё нашли послеродовую депрессию. Врачи дали ей лекарства, но пару дней назад она перестала их пить. Сказала, что от них не может спать. Она обвиняла меня в измене; я и подумать не мог, что она способна на такое.
Дэвид начинает рыдать, и у меня замирает сердце. Я слышала, как плачут мужчины, но никогда так.
— Дэвид, меня зовут Бьянка. Обещаю, с вами и ребёнком всё будет хорошо. Помощь уже в пути. Они скоро будут. Вы сильно истекаете кровью?
— Да, крови везде полно. Такое чувство, что во мне её больше не осталось.
— Скорая скоро приедет; всё будет хорошо, Дэвид, — говорю я.
Повисает жуткая холодная пауза, младенец всё плачет на фоне, и я чувствую, как через трубку меня пробирает холод.
— Я заслужил смерть. Я изменял своей бедной жене, пока она проходила через всё это почти одна. Я от неё отдалился и прыгнул в постель к коллеге, — говорит Дэвид.
— Не говорите так, Дэвид! Никто не заслуживает смерти.
— Для меня уже слишком поздно, Бьянка. Просто, пожалуйста, помогите моему сыну; он заслуживает лучшего. Это всё моя вина.
В трубке начинают бешено трещать помехи, и я слышу сквозь них слабые голоса. Меня охватывает ужас. На мгновение я застываю от страха, потом беру себя в руки и начинаю говорить.
— Дэвид, а вы откуда? — спрашиваю я, пытаясь отвлечь его от мрачных мыслей.
— Из Огайо. Мы переехали сюда, в Нью-Мексико, когда Ребекка забеременела, чтобы быть подальше от моих родителей. Они её никогда не любили; говорили, что я совершаю ошибку. В последний раз мы говорили по телефону. Это была просто перепалка между мамой, папой и мной. Мы поссорились, и теперь я не смогу это исправить. Я разбил им сердце.
— Вы помиритесь с родителями, слышите? Скорая уже на вашей улице. Продержитесь ещё немного.
— Бьянка, — говорит Дэвид призрачным, слабым голосом, который прерывается помехами. — Просто передайте моим родителям, что я их люблю и мне жаль. Пожалуйста, пообещайте, что передадите.
— Обещаю, — говорю я, едва не плача, с сердцем у самого горла.
На другом конце провода я слышу сирены.
— Дэвид, они приехали. О вас и вашем сыне позаботятся.
От Дэвида ничего, только жуткая тишина.
— Алло, Дэвид, вы как?
Опять ничего. Я слышу, как полицейские пытаются выбить дверь, и слышу, как она поддаётся.
— Спасибо, Бьянка, — угасающим голосом говорит Дэвид.
Я слышу, как полицейские входят в дом и окликают. Связь обрывается.
Я сижу вся в поту, но мне так холодно, будто я голая в метель, внутри пустота, и всё тело в мурашках.
— С ним всё будет хорошо; они успели, — говорю я вслух, вытирая пот со лба.
Я никак не могу стряхнуть с себя жуткое, неестественное чувство, которое не отпускало меня весь звонок. Что-то во всём этом было не так. Конечно, жена натворила ужасных вещей, но голос этого человека, помехи, шёпот, всё это пробрало меня до костей. Думать об этом больше не хотелось, и я отвлеклась, доделывая журнал происшествий.
Остаток ночи прошёл как обычно, я отметилась на выходе, чувствуя себя вымотанной. Когда я наконец легла, я долго не могла уснуть, а когда наконец уснула, слышала во сне жуткий голос Дэвида.
Я открыла двери офиса, и меня встретил лысый высокий темнокожий мужчина в костюме и красном галстуке.
— Здравствуйте, Бьянка, я детектив Джексон. Можно с вами поговорить? — спросил он, протягивая мне руку.
— Да, конечно, — сказала я и пожала её.
Мы сели друг напротив друга в отдельном кабинете.
— Так в чём дело, детектив? — спросила я.
— Дело в вашем ночном звонке, насчёт женщины, которая ударила мужа ножом.
— А, да! Дэвид, он выжил? С ребёнком всё в порядке?
— Да, с ребёнком всё в порядке; он истощён, но сейчас в больнице и идёт на поправку.
— Слава богу, — выдохнула я. — А как Дэвид?
— Да, насчёт этого... кто вам сказал, как его зовут?
— Он сам.
— Это невозможно, — сказал детектив Джексон.
— О чём вы? Он же сам позвонил.
— Ещё раз, это невозможно. Вам, должно быть, звонил кто-то другой. Это мы и пытаемся выяснить.
— Нет, это был Дэвид! Он позвонил мне и сказал, что жена ударила его ножом в спину. Он жив?
Детектив Джексон посмотрел на меня растерянно и встревоженно.
— Бьянка, когда они приехали, он был уже мёртв.
У меня всё оборвалось внутри.
— Нет, он же ещё говорил со мной, когда они открыли дверь, прямо перед тем, как связь оборвалась.
— Нет, Бьянка, не говорил. Криминалисты сказали, что тело уже начало разлагаться.
— Что вы вообще хотите сказать, детектив? — спросила я, и до меня начало доходить: тон его голоса, помехи, жуткий холодный ужас, который не отпускал меня весь звонок. Сердце пропустило удар, внутри разрасталась пустота, по всему телу шёл озноб, и меня затошнило.
— Бьянка... когда вам позвонили, Дэвид был МЁРТВ уже НЕДЕЛЮ.