Я не знаю, что делать.
Пожалуйста, помогите.
Я прячусь в грязной кабинке туалета на подпольной вечеринке, и, кажется, если я выйду — меня убьют.
В этой тесной комнатушке нет окон, стены бетонные, и то, что доносится через вентиляцию, — не музыка. Друзья разбрелись кто у сцены, кто ещё где — везде, куда не перекрыт доступ.
Телефон в таком состоянии, что позвонить я никому не могу, а если бы и мог, друзья всё равно не расслышали бы ни черта из-за музыки. В том состоянии, в каком мы все сейчас, я не уверен, что они вообще способны прочитать бесконечный поток сообщений, которые никто из них так и не увидел.
Трудно сбежать от того, что хочет тебя убить, когда ты уже у него в брюхе.
Ладно, как мне это объяснить так, чтобы не звучать как сумасшедший?
Наверное, никак.
Но для тех, кто уже решил, что у меня просто плохой трип, — сразу предупрежу: да, я под кайфом. Ничего изысканного: дешёвый, как моча, кокаин, разбавленный бог знает чем, — эта дрянь липнет к горлу, как комки слюны. Пара таблеток для бодрости, полтела алкоголя и столько кофеина, что сердце колотится так, что я в одном вдохе от инфаркта.
В общем, как обычно.
Если проводишь юность и двадцатые в наркотическом дурмане, рано или поздно превращаешься в того самого укуренного враля, который кричит «чудовище» — и ему давно никто не верит.
После того как из-за пары плохих трипов я улепётывал от «тур-вана» моей, увы, совершенно бесталанной группы, будто свинья с подожжённым хвостом, или решал, что самое безопасное место для сна — надувной матрас посреди бассейна, — истории про зловещих тварей, крадущихся в тенях, или миллион глаз, следящих за тобой… звучат, мягко говоря, притянуто за уши.
Особенно когда это случается в одну из бесчисленных ночей с моими приятелями. Я провёл тысячу ночей в стельку пьяным и на стимуляторах, под стробоскопами, от которых впору схватить приступ, и под грохотом басов, таким, что кажется, будто он вот-вот обрушит недостроенную стройку, склад или, как сегодня, — скотобойню на толпу с расширенными зрачками, покачивающуюся под полуприкрытыми веками, месиво размахивающих конечностей, танцующих вокруг, будто зомби-тела, одержимые режущим уши воплем живой музыки.
Вот примерно этим и занимаешься на стихийных вечеринках и альтернативных концертах, набитых сотнями людей, каждый из которых твердит, что эта закрытая тусовка «только для своих» — панк-сцена в чистом виде. Конечно, это был панк, но чувствуешь себя порядочным претенциозным придурком, когда никто не может сойтись во мнении, что вообще такое настоящий панк и кто достоин этого звания, — тем более что «своим» тут, кажется, был буквально каждый.
Я скинхед — по крайней мере, был им, пока это движение не превратилось из альтернативного в расистское.
Эти психи умудрились испортить репутацию бритых голов и подтяжек.
Я уже звучу как придурок.
Если честно, у нас с друзьями у каждого были свои причины напиваться в хлам на этих нелегальных вечеринках — и не только очевидная крутость бунта против нормы.
Хотелось бы сказать, что музыкант во мне шёл ради музыки, но по большей части дело было в наркотиках. Мне нравилось быть душой компании, а таланта добиться этого с гитарой в руках у меня не было — зато жидкая храбрость и стимуляторы давали энергию, чтобы дать волю моему слабому самоконтролю и дурацкой бесшабашности.
В нашей компании я был задиристым — тем, кто переломал в своём теле больше всех костей и, похоже, вечно был лишён той мягкой части мозга, что подсказывает остановиться, когда уже сломал руку об чью-то морду. Классический бродяга, да? Шелли сказал бы, что я — местный «домушник», но я уже месяца три как ничего не воровал.
Шелли — мой лучший друг, гитарист с настоящим талантом, вот только тупой как пробка. Мы всегда считали, что дело в той драке пару лет назад, когда ему прилетело кирпичом по голове.
«Финк». Финкл — жирный кусок масла, проклятый вечным видом перепуганного кролика, высматривающего лису: неуклюжий, в толстых очках, будто рождённый для роли школьной груши для битья.
Не скажу, что мы никогда не втягивали его в унизительные выходки или не шутили над ним, но в школе мы всегда за ним присматривали, и, несмотря на явственный дух неудачника, который от него исходит, силы у него немерено. Он способен дотащить до дома долговязого пьяного Шелли — и хватает духа делать это даже тогда, когда обед Шелли стекает у него по плечу.
Дальше — Фрэнч. Я толком не знаю, откуда пошло это прозвище, потому что француз он не больше моего, просто «полуирландец» звучит не так броско. Он мой двоюродный брат. И ещё он мудак. Тот самый друг, с которым ты не особо ладишь, но у него был собственный телевизор — а это дорогого стоило в друге, когда мы все были детьми.
Фрэнч был из тех «золотых мальчиков» — обманчивое впечатление, учитывая, что он такой же раздолбай, как и все мы.
И наконец, самая важная — Юпитер Мэйбл Роуз, с таким именем сразу ясно, что её родили хиппи. Мы зовём её Мэйбл — у неё действительно убийственный правый хук, так что называть её Юпитер можно было, только если тебе не дорого собственное лицо. Тёмная кожа, красивее всех на свете и злая. Я никогда не любил девушку так, как люблю Мэйбл, но мой недоразвитый мозг и общая тупость превращали любое взаимодействие с ней, кроме перепалки, в непосильную задачу.
А ещё за Мэйбл вечно таскался хвостиком юный хиппи — её сестра Мунбим. И снова же, раз Мэйбл умела выбивать зубы, Мунбим Лили окрестили просто «Минни».
Не хочу, чтобы сегодняшняя ночь стала последней, когда я их видел.
Вечеринка началась как обычно — мы напились до отупения, готовясь к стихийному концерту, чтобы напиться уже вусмерть и вырубиться на цементном полу, пуская слюни, подстелив себе разве что пролитую выпивку, обёртки да битое стекло.
Приятель Шелли, Донни, узнал про вечеринку от знакомого, который должен был там выступать, но кое-кого из нас это настораживало.
Вечеринка правда была у чёрта на куличках.
Огромный промышленный склад в какой-то дыре, почти час езды от города. Скотобойня, закрывшаяся много лет назад по той или иной причине, теперь гнила посреди заброшенных ферм, тянущихся, насколько хватало глаз, — токсичные отходы, застоявшийся смрад смерти, повисший в воздухе, или что-то там про плохую землю, губившую скотину.
Так или иначе, именно такое место и ждёшь увидеть, когда толпе хочется слушать оглушительную музыку и напиваться до отупения без тысячи жалоб на шум.
Машины стояли вдоль заброшенных дорог и на любой относительно ровной и твёрдой земле, где колёса не тонули в грязи.
Наш «тур-ван» очень быстро увяз в ней по самую задницу.
Из скотобойни доносился гул музыки — электрический, он вибрировал сквозь землю, как биение сердца, рождая рябь в застоявшихся дождевых лужах и мокрых следах ботинок на грязи.
Он застревал у ржавого входа, будто в узком горлышке ворот, что вели скотину в свинарники.
Холодный воздух, пахнущий травой и выхлопом, сменился влажным духом, густым от пота. Дымка висела, как туман, и нас накрыло неприятным ощущением, будто кости запекаются под яркими лампами, опутанными паутиной проводов и облепленными вилками генераторами.
Шершавый бетон холодил ладонь, металл был тёплым, а под едкой вонью табака, алкоголя и мочи держался привкус чего-то прогорклого, будто старой крови.
Музыка шла из глубины здания — уже без того манящего, зовущего звучания, что слышалось издалека, а искажённым звуком, вырывавшимся из залов, сбивающим с толку визгом миллиона свиней, воющих в ожидании бойни.
На бетонных ступенях, мокрых от грязи и разводов, Финк поскользнулся, вцепился в меня и чуть не оторвал мне руку — даже не знаю, что было бы лучше: чтобы телефон улетел в грязь или чтобы я лишился руки. «Говорил же — не надевай кроссовки, Финкл», — бросает Фрэнч и, стоит нам добраться до забитого людьми главного зала, тут же испаряется к тому, кто показался ему бесконечно интереснее его собственной группы.
— Предатель хренов, — бормочет Шелли, хлопая меня по плечу и кивая в сторону ржавых старых конвейерных лент, которые в соседнем зале служат баром. — Возьму нам светлого, водку с чем-нибудь красным для Мэйбл и... воду для Финка.
Я долго пытался очистить телефон от грязи, не обращая внимания на сбивчивые извинения Финка. — Господи, вы гляньте на это, — сказала Мэйбл, наполовину испуганно, наполовину заворожённо глядя на мясные крюки, развешанные по металлическим балкам над головой. Большинство сдвинули как жутковатое украшение, но налипшая на каждое остриё корка была настоящей — когда-то на этих крюках подвешивали освежёванных свиней, стекающих кровью, и держали их тушами, одной из сотен, покачивающимися в морозильной камере.
Между цепями тянулся лабиринт железных труб и металлических разбрызгивателей, раскрытых, как душевые лейки, готовые смыть лужи крови с некогда плиточного, а теперь разбитого пола. Годы жидкости, впитавшейся в каждую трубу и решётку, оставили тёмные пятна на голом бетоне.
Пятна, грохочущая музыка и странное ощущение вибрирующего пола — всё это утроилось, когда мы добрались до самого сердца скотобойни.
Здоровенный, сбитый, как кирпич, мужик так впечатал меня плечом, что я едва не добавил свежий слой крови на бетон, — но основной удар принял на себя телефон, улетевший прямиком в чёртову грязь. — Эй! Смотри куда... — Я заткнулся мгновенно, увидев фигуру. Это был не тот здоровяк, а другой — измождённый, с морщинами, что появляются только от вечного хмурого взгляда, и рваными шрамами, искромсавшими то, что осталось от лица. Сложно назвать это лицом вообще — оно не выглядело как лицо, оно выглядело как попытка слепого скульптора представить, каким было бы человеческое лицо, обмотанное лентами.
— Извини, приятель. У друга моего манер ноль. — Мужчина протянул обожжённую ладонь, покрытую старыми чернильными следами, и рывком поднял меня на ноги, не отпуская руку из костоломного рукопожатия, пока не оглядел меня своими налитыми венами шарами, которые язык не поворачивался назвать глазами. Глаза они были настолько же, насколько его лицо было лицом. — Ничего страшного. Я...
— О'Догерти, — сказал он с неуместной ухмылкой и хлопнул меня по плечу. — Наслаждайся шоу, малец.
Здоровяк и О'Догерти ушли — вроде как покурить в не самом чистом деревенском воздухе, — и музыка вернулась в мои уши, и это возвращение выбило меня из колеи. Она никуда и не девалась, но, пока говорил этот человек, казалось, будто и шум, и визг, и люди, и хватка Мэйбл на моей руке — всё разбежалось прочь, лишь бы не находиться рядом с ним.
— Чёрт, Шелл говорил, что Донни не якшается с такими типами!
— Что в нём такого странного? — прокричала Минни сквозь шум, но всё, что я ответил, поглотила его мощь. Минни, может, слишком наивна, чтобы знать, но мы с Мэйбл носим жёлтые шнурки ещё с тех пор, как играли паршивую музыку в подвале у Фрэнча.
Шнуровка на ботинках всегда была способом узнавать опасность в толпе, превратившейся в единую массу тел с тысячей голов. Ты знаешь, чьи шнурки могут вздёрнуть тебя на крюк. Видишь красные — значит, перед тобой тот, кто, скорее всего, уже это делал, а если видишь белые — что ж, ты и сам знаешь, кто не признаёт другого цвета.
— Белые шнурки.
— Ага, а что, чёрт возьми, значит маджента?
У О'Догерти как раз такие были. Шнуровка-лесенка, повязанная с определённой целью, — судя по неонацистским татуировкам на костяшках, он был не лучше здоровяка, но эти чёртовы ботинки... Даже в дымной пелене было видно: не белые, не красные, что-то другое.
Маджента.
Именно тогда то тревожное чувство, скручивающее живот, начало подступать к горлу желчью.
Шелли сунул нам в руки выпивку, и мы протолкались сквозь толпу из тысячи голов, вновь захваченные музыкой.
Барабаны грохотали, усилители заставляли воздух дрожать густым напряжением, а мечущиеся тела заставляли трястись стены и покачиваться мясные крюки.
Но я не мог сосредоточиться.
К тому моменту я уже прилично выпил, мы с Шелли и Мэйбл улизнули в дальний угол ради ещё кое-чего, чтобы сгладить неприятный осадок, и обычно к этому времени я бы уже был настолько в кайфе и растворён в музыке, что единственным, что удерживало меня от полного улёта в космос, были ослепительные огни сцены, тянущие к себе, как мотылька, готового разбить себе мозги о лампу.
Вот что дают такие места — прилив адреналина и азарта. Вот только одна мысль не давала покоя. Маджента.
— Пойду возьму ещё выпить!
— Что?
— Выпить! — заорал я так, что горло до сих пор саднит, и стал протискиваться обратно сквозь толпу.
Ни красных, ни белых, ни мадженты.
Ничего — пока я не дошёл до развилки: наверх, на улицу, направо к бару, налево — к закрытой зоне. Там стоял О'Догерти, разговаривая с ещё одним мужчиной у открытых дверей, которые, судя по всему, охранял второй тип с шнурками мадженты. Это были первые признаки этих ублюдков со времени моей стычки со здоровяком.
Бывало у вас такое странное чувство, когда услышишь слово — и вдруг оно повсюду? Иллюзия частотности. Просто мозг так зацикливается на одном слове, что кажется, будто весь мир его только что выучил. Будто все вокруг только о нём и говорят.
Вот что такое маджента для меня сейчас.
Вот только это была не иллюзия — оно правда только начинало появляться, просто ни один из них не спускался в толпу.
Они болтались у дверей и лестниц, как цепные псы, готовые броситься на любого, кто попытается уйти, — запирая нас, будто планировали перекрыть те немногие драгоценные пути на свободу.
Я не знаю, кто они и почему выбрали именно эту вечеринку, но знаю, что эти скинхеды — неонацисты, и маджента не сулит ничего хорошего.
У этого тошнотворного чувства наконец появилось название, и желчь подступила к горлу. Бежать в сторону О'Догерти не хотелось, но спасительные туалеты были прямо рядом с той большой металлической дверью, из-за которой доносился необъяснимый вой, будто сам коридор был глоткой, — единственный проход, что оставался открытым, пока остальные закрывались один за другим.
Меня вывернуло наизнанку под звук гремящих цепей, которые точно не были теми мясными крюками, и вот теперь я сижу в кабинке туалета, пытаясь понять: то ли я схожу с ума, то ли мы с друзьями и правда в опасности.
А если я не схожу с ума — почему я слышу свиной визг из вентиляции?