Я играл в русскую рулетку

— Ты вообще читал название поста, блин? — прохрипел в трубку запыхавшийся мужик голосом заядлого курильщика. — Подваливай к трём. Или не подваливай, — он хрюкнул. — Миллион баксов на кону в русской рулетке — это что, так, блин... — он остановился, чтобы отдышаться, — так, блин, сложно понять?! — заорал он в трубку.

— И это всё? — спросил я. Я услышал влажный, хриплый вздох и шипение чего-то, похожего на аппарат для сна с апноэ, прежде чем он бросил трубку.

В три часа дня я подъехал к обшарпанному дому в обшарпанном районе. Из тех районов, где фейерверки принимают за выстрелы, а поднять с земли доллар боишься — вдруг обдолбанная фентанилом игла воткнётся. Дом передо мной был почти сплошь из голого кирпича и травы по колено. Едва я ступил на крыльцо, пришло сообщение.

Заходи и первая дверь слева ведёт в подвал. Запри за собой дверь.

Так я и сделал. Внутри было так же убого, как и снаружи. Стоило мне открыть дверь, как в лицо ударил едкий запах засохшей мочи и человеческих испражнений. В конце коридора лежал матрас, пропитанный, наверное, всеми известными медицине венерическими заболеваниями, а иглы торчали из его ватной начинки, будто из подушечки для булавок. Стены были покрыты коркой граффити и смолы. Затаив дыхание, я неуверенно взялся за ручку двери справа и повернул её. Спустившись вниз, я увидел пятерых мужчин за столом под одной-единственной лампочкой, которая слабо покачивалась, заставляя их тени плясать и дрожать.

— Похоже, круглый стол в сборе! — сказал мужчина, сидевший слева от свободного места. На столе лежал тяжёлый, футуристично выглядящий револьвер и один-единственный патрон с экспансивной пулей. Больше никто не проронил ни слова. Мужчина слева сплюнул табачную жижу. В комнате не было ничего, кроме бетонных блоков и плесени, пыльных полок да стенда с инструментами, и... и в углу стоял человек. Метра два, а то и все два двадцать ростом, неподвижный, не дышащий, в длинном чёрном пальто и широкополой шляпе. Он был похож на дьявола. С такими глазами — чёрными, всепоглощающими — может, дьяволом он и был.

— Что ж, начнём игру? — сказал тот дьявольский человек в чёрном. Я сел за стол, не сводя глаз с пистолета. Усевшись, я осознал две вещи. Первая — вся тяжесть происходящего. Этот револьвер не выглядел бутафорским. Как и пуля. Как и обещание расплескать мои мозги по бетонным стенам. Вторая — пронизывающий взгляд этого богопротивного существа, которое, возможно, когда-то было человеком. Слишком высокого. Слишком худого. Он был как полуденная тень — существующая лишь до тех пор, пока это позволяют облака.

Человек в чёрном подошёл к столу, чтобы зарядить оружие. Пока он это делал, я почувствовал, как воздух вокруг него холодеет. Ледяной холод. Сразу же азиат, сидевший справа от меня, взял револьвер, приставил его к виску и с криком выстрелил. Щёлк. Мужчина тут же вытащил бумажник, развернул его и поцеловал фотографию жены и дочери. «О Господи. О Господи», — прошептал он, смеясь. Электрический разряд страха пробежал у меня от макушки вниз по позвоночнику.

И так револьвер пошёл по кругу: сперва азиат, сидевший рядом со мной. Потом мужчина рядом с ним — он курил, и глаза у него были жёлтыми. Звали его Уилбур. У него был цирроз, и он умирал.

Револьвер перешёл к Уилбуру. Руки у него дрожали. Может, ломка от алкоголя, может, следствие отказывающей печени, но не страх. Нет. Его руки ни на миг не замешкались, когда холодный ствол прижался к подбородку, он не дёрнулся, когда палец нажал на спуск, и не издал ни звука при щелчке. Он бросил револьвер, и настала очередь мужчины рядом с ним. Джейсон. Так его звали. Я помню, что заметил на его руке обручальное кольцо — на той самой руке, что держала револьвер. В отличие от желтоглазого, он медлил. В нём чувствовалась неуверенность. Он тянул время.

— Кстати, меня зовут Ким, — прошептал мужчина справа от меня.

— Я Тодд. — Единственная лампочка раскачивалась туда-сюда, отбрасывая длинные тени на шероховатый пол.

— Ты тут впервые?

— А ты уже бывал здесь?

— Один раз. — Запах сигаретного дыма наполнял тесную комнату, густой, янтарный, согревающий грудь. Ким был невысоким мужчиной, в очках, говорил тихо. — Но я отступил. Джейсона, правда, узнаю — он был здесь в тот раз, когда я пробовал.

— А что заставило тебя вернуться?

БАБАХ!

Я обернулся — на стенах красное. Джейсон мёртв. Я вскочил и тут же развернулся, чтобы бежать, как и ещё несколько человек, но Ким остался сидеть, как и жующий табак мужчина. Но едва я поднялся, человек в чёрном достал с пола две спортивные сумки, набитые под завязку стодолларовыми купюрами. — Отсюда никто не уходит, — сказал он тёмным, скрежещущим голосом.

Я остался. Как и остальные. Нужно ли объяснять почему?

Осталось пятеро.

Человек в чёрном взял револьвер, обнажив прокажённые руки. Он вложил патрон и крутанул барабан. На этот раз начинать выпало мне.

Я взял револьвер, ощутив его холодную тяжесть в ладони. Оружия я в руках никогда не держал — он оказался тяжелее, чем я представлял. Холодный, большой, железный. Он только что убил человека — ствол всё ещё был забрызган кровью. Я не знал, куда его направить. В висок? Так смерть будет быстрее? Нет, приставить ко лбу! Нет. Не туда.

— Трудности, малец? — спросил мужчина слева от меня. Тот самый, что жевал табак. — Эрнест.

— Эрнест, мне, блин, страшно, — проскулил я. Никто не смотрел мне в глаза, кроме мужчины слева.

— Не бойся. Приставь ствол над кадыком и направь к затылку. Должно попасть в стволовую часть мозга. Смерть быстрее, я так думаю. — Мужчина сплюнул, глаза тёмные, невозмутимые. — Ты в первый раз?

— Да, — выдавил я, сдерживая слёзы.

— А у меня четвёртый.

— Четвёртый?! — Не говоря больше ни слова, мужчина взял мои руки, направил револьвер к моему горлу и придержал их, чтобы унять дрожь.

— Ага.

— Зачем?! — рыдал я. — Зачем ты вообще...

— Да потому что кайфово. А это будет уже пятый. — Он улыбнулся, и я увидел жёлтые зубы. Жёлтые и золотые. На резцах — золотые коронки, яркие, сверкающие, почти слепящие.

Я приставил револьвер к горлу и закрыл глаза. В голове крутилась только мысль о матери. Бедная мама. Если я тут умру, кто позаботится о ней? Но с другой стороны, если я выйду отсюда живым, мне больше никогда не придётся задавать этот вопрос. Один шанс из шести. Не отлично, но и не ужасно.

— Эрнест? Ким? Если вы выберетесь отсюда, обещаете позаботиться о моей маме?

— Прости, Тодд. Я бы попробовал, но дочь на первом месте, — сказал Ким с искренним сожалением в голосе. — Рак костей, четвёртая стадия. — Я посмотрел ему в глаза, сам не знаю, что чувствовал. Злость? Сопереживание? — Она не может спать от боли, понимаешь? Даже морфин не помогает. Она кричит по ночам, если засыпает не в той позе. Я хочу подарить ей весь мир.

— Не переживай, Тодд. Если выиграю я, позабочусь о ней по-настоящему хорошо, — сказал Эрнест. — Оочень хорошо, — добавил он, блеснув золотым зубом мне прямо в глаза.

Я закрыл глаза, держа револьвер у горла сцепленными руками, будто в молитве, и спустил курок.

Щёлк.

— БЛИН! — заорал я. — БЛИН! БЛИН, БЛИН, БЛИН! — Я скрючился в комок, будто чьи-то злые руки рвали мои внутренности, рыдая, как ребёнок. Меня стошнило прямо на стол. Никто не встал. Не успел я опомниться, как услышал щелчок. Потом ещё один. Потом выстрел. Осталось четверо. Я, Эрнест, Ким и Жёлтые Глаза.

Начинать выпало Эрнесту. С бодрой ухмылкой он взял револьвер, сунул его в рот, заорал и спустил курок. Щёлк. Я взял револьвер, закрыл глаза и — щёлк.

— Твою мать, — пробормотал Ким. — Бог троицу любит, а? — Ким повертел револьвер в руках. — Тройка не моё счастливое число. — Он поднял взгляд от оружия на меня. — Тодд. Знаю, это эгоистично, но...

— Можешь не спрашивать. Я о ней позабочусь. — В глазах мужчины на миг мелькнула искра надежды.

— Номер жены записан на обороте фотографии в моём бумажнике. Храни тебя бог, друг. — Он взял револьвер, приставил к виску и выстрелил.

Щёлк.

Желтоглазый мужчина молча взял револьвер из рук Кима и выстрелил. Щёлк. Он с силой бросил оружие на стол, издав влажный стон. — Чёрт, — прошептал он.

Настала очередь Эрнеста. Пятый раунд. Он или я.

— Как тебе шансы пятьдесят на пятьдесят, Тодд? — Я промолчал. — А? Хочешь узнать, что дальше?

— Нет. Не особо, — сказал я. Я огляделся. В комнате пахло кровью и бетоном. На лбу лежал тяжёлый, липкий пот, и, когда снаружи дул ветер, через маленькую щель в потолке пробивался прохладный сквозняк, освежая мой лоб.

— Арбитр! — крикнул Эрнест человеку в чёрном. — Хочу воспользоваться своей заменой!

— Разрешено, — сказал человек в чёрном. С этими словами Эрнест направил револьвер на Жёлтые Глаза и выстрелил. Бабах. Эрнест попал точно между глаз.

— Какого хрена?! — вскрикнул Ким.

— Каждому игроку разрешена одна замена: направить оружие на любого за столом, при условии, что в следующем раунде он выстрелит в себя сам и начнёт новый круг. За один круг допускается только одна замена.

— Это же полный бред! — заорал я. — Почему нам об этом раньше не сказали?

— Потому что так веселее, — сказал человек в чёрном.

Осталось трое. Человек в чёрном перезарядил револьвер и с мерзким звуком крутанул барабан. Раунд начал Эрнест — молча выстрелил в себя. Щёлк. Потом я. Пот выступил на лбу бисером, сердце колотилось в груди, руки тряслись, во рту стоял привкус рвоты. Щёлк. Очередь Кима. Щёлк.

— Ну что, трусишки, готовы поваляться в грязи? — рассмеялся Эрнест.

— Тодд. А что, если мы просто... поделим деньги? — спросил Ким. — Представь: по пятьсот тысяч каждой нашей семье. И умереть придётся только одному.

— С чего мне тебе доверять?

— Ну, для начала, я не направлял на тебя оружие.

Щёлк. Моя очередь.

— А кто сказал, что я не направлю оружие на тебя? — Я беру револьвер, снова чувствуя его тяжесть. Только теперь давила другая тяжесть. Мне предстояло убить человека.

— Направишь?

— Арбитр?

Человек в чёрном всё так же стоит в углу, наблюдая. — Можешь.

С этими словами я навожу револьвер на Эрнеста и стреляю. Бабах. Попадаю ему в шею. Он умирал мучительно, извиваясь на полу, хрипя, воздух не мог вырваться из горла, пока он не захлебнулся. Я смотрел ему в глаза, пока он истекал кровью, и видел там необузданный восторг и чудовищный ужас. Самое высокое и самое низкое, что способен испытать человек, — всё сжатое в одно мгновение.

— Так наш уговор в силе?

— Да. — Я рассказал незнакомцу, которого встретил всего пару часов назад, где живёт моя мама и данные моего банковского счёта. Он в ответ дал мне свои — сведения о жене.

Револьвер снова был у меня в руках. Щёлк. Я передал его Киму. Щёлк. Оружие опять вернулось ко мне.

— Так. Расскажи мне про свою дочь, — попросил я, приставляя револьвер к горлу так, как научил меня Эрнест.

— Ну, она обожает рисовать. У неё правда хорошо получается. Может, вырастет в свою Пикассо. По крайней мере, так говорит её мать. Ха! — Он выдавил из себя смех. Я усмехнулся в ответ. Щёлк. Передаю револьвер Киму.

— А ты сам что скажешь? Про её рисунки, в смысле.

— Я? — переспросил он, пока я нажимал на спуск. Щёлк. Передаю револьвер Киму. — По мне, так она скорее Рембрандт. Пикассо я никогда не любил. — Он приставил ствол к виску и закрыл глаза. — А что твоя мама? Расскажи о ней.

— Ну а что рассказывать? Она умирает, день за днём словно уменьшается, отступает от мира. Но даже сейчас она кажется мне больше самой себя. Больше самой жизни. Рядом с ней я чувствую себя в безопасности. В моей памяти она всё та же женщина, что укладывала меня в кровать и пела колыбельные. — Щёлк. Осталось два раунда.

— Очень похоже на мою маму, — он передаёт мне револьвер. — Может, устроим им встречу как-нибудь? Моя мама обожает гольф, и жена тоже.

Я молчу, в последний раз приставляя ствол к горлу.

— Ким. Если это буду я... обещаешь позаботиться о моей маме?

— Насколько смогу. А ты обещаешь то же самое насчёт моей дочери?

— Обещаю.

Щёлк.

— Твою ж мать! — вскрикнул Ким. — Чёрт.

Я передал ему револьвер — рука будто налилась свинцом. Настал его шестой раунд. Человек в чёрном подошёл к столу, держа в одной руке зажжённую сигарету, в другой — оружие. — Боюсь, на этот раз отступить не выйдет. — Ким взял сигарету и зажал её между губами.

— Я понимаю. Тодд, — он посмотрел на меня с глубоким отчаянием, — скажи жене, пусть снова выйдет замуж, а дочери скажи, что я очень её люблю.

Он поднёс револьвер к голове и попытался спустить курок. Но не смог. Не сумел. Он разрыдался, забился в неудержимой дрожи. Дрожащими руками бросил револьвер обратно на стол, умоляюще глядя на человека в чёрном.

— Нет, — простонал он. — Нет, нет, нет. Пожалуйста. — Он поднял взгляд на человека в чёрном. — Пожалуйста, я не хочу умирать... — Бабах. Отдача обожгла руку.