Моя мама пила кофе чёрным (часть 3)

Сантехник выпрямился, посмотрел на меня и пожал плечами.

— Ага. По-моему, всё как надо. Никаких неполадок.

К этому моменту я уже знал, чего ждать. И всё равно сердце упало.

Я выдавил улыбку и пожал ему руку.

— Ну... чего ещё желать, верно?

— Точно.

Я выписал чек, отдал ему, и он ушёл.

⁂

После маминой смерти прошло две недели. После ссоры с отцом — одна.

Приятели увезли его на десять дней в другой штат играть в гольф, так что с тех пор нам толком не удалось поговорить.

Меня это более чем устраивало, то есть то, что его нет в городе, потому что я придумал план на ту ночь, и отец, узнав о нём, решил бы, что я спятил. Если он и так уже так не думал.

После работы я собирался сидеть там всю ночь и следить за кофеваркой.

Без всяких выкрутасов. Пара банок «Ред Булла», я, хорошая книжка и кофеварка, от заката до рассвета. Включится ли она (или то, что ею управляет), когда я рядом?

⁂

Ответ, когда я наутро, совершенно и окончательно вымотанный, ехал на работу, был: нет.

Я просидел там одиннадцать часов в ожидании чего-нибудь, хоть чего-нибудь, что подсказало бы мне, что происходит.

Капанья кофе.

Голоса или холодного сквозняка.

Я был бы рад даже маминому призраку во весь рост, если бы она вошла и влепила мне пощёчину.

Но нет. Ничего. Абсолютно ничего.

⁂

И это мне дорого обошлось.

На этот раз я лишился работы.

Семейство, которое было в таком же паршивом настроении, как и я, оставило меня без чаевых. Я видел, как отец семейства отчитывал мою начальницу, и он орал на неё голосом, настолько похожим на голос моего отца на прошлой неделе, что мне стало страшно.

Она велела мне больше не приходить.

Я схватил вещи. Вылетел за дверь. Сел в машину.

Будто зная, что меня только что уволили, Рик оставил мне голосовое сообщение.

«Мы знаем, где ты живёшь. Не забывай».

Знаете ту сцену в кино, где мужик садится в машину, выдаёт поток матерщины и лупит по рулю что есть сил?

Вот так я себя тогда и чувствовал. Только слишком устал, чтобы даже на это хватило сил.

Так что я просто поехал домой, молча кипя от злости.

⁂

Первым делом дома я стал искать, что бы разбить.

Жаль, что я не разбил первое, что попалось на глаза, потому что взгляд почти сразу упал на кофеварку.

Наверное, это избавило бы меня от кучи боли.

⁂

Как по часам, поздно ночью я проснулся от того, что включилась кофеварка. Медленное, мерное капанье.

Я так устал, что мне было всё равно. Я почти сразу снова уснул.

Через двадцать минут я снова проснулся от того, что включилась кофеварка. Опять.

И медленное капанье убаюкало меня, как колыбельная. Опять.

Только чтобы через двадцать минут снова меня разбудить.

Я даже не знал, варит ли она на самом деле кофе. Я так вымотался, и за прошлую ночь, и от того, что меня то и дело будили, что не мог даже собраться с силами, встать с кровати и спуститься проверить.

⁂

Не помню, как я уснул прошлой ночью.

Я моргнул, и вдруг сквозь жалюзи уже пробивались яркие солнечные лучи.

А по комнате плыл запах свежего кофе.

Источником была свежая чашка кофе на моей тумбочке.

Я знал, что отец её не варил.

Не потому, что его машины не было на подъездной дорожке, хотя это было бы логичнее всего.

Я знал, что отец её не варил, потому что из комнаты вела цепочка коричневых следов. Следов размером с женскую ступню.

Следы вели к кофеварке, которая к тому времени уже покрывалась пылью без дела.

Я знал, что может оказаться в чашке кофе. Этого было более чем достаточно, чтобы не пить его.

⁂

Через несколько дней отец вернулся домой. Я попросил его на минутку. Нам кое-что нужно было обсудить.

— Слушай, насчёт той истории со страховыми бумагами... извини. Это было некрасиво с моей стороны.

Он посмотрел на меня, явно не понимая.

— Понятия не имею, о чём ты.

— Ты... ты что, гонишь?

— С чего бы мне гнать?

У меня пропал дар речи.

— ...Забудь.

Он кивнул. Медленно. Будто боялся, что я схожу с ума.

Но у меня к нему оставался ещё один вопрос.

— А... ты в последнее время пользовался кофеваркой?

Снова поднятая бровь. Слегка растерянный, встревоженный взгляд.

— А что?

— Я... клянусь, я каждую ночь слышу, как работает кофеварка. Мерное капанье. Поэтому я и вызвал сантехника. Думал, может, протечка или что-то такое.

Он посмотрел на меня. Лицо у него было мрачным, без следа обычной шутливости.

— Сынок... я не прикасался к ней с тех пор, как умерла твоя мама.